苏晏清睁开眼时，晨光正斜斜地切过窗棂，落在她苍白的手背上。
窗外的巷子安静下来了，可那股熟悉的烟火气依旧在流动——柴火噼啪、锅盖轻跳、水汽氤氲，一声声细微的声响像脉搏般规律地敲打着她的意识。
她动了动指尖，试图唤起一丝味觉。
没有。
舌尖仍是空荡的，如同被雪埋了三冬的井口，连盐与糖都分不清。
可她并不惊慌。
方才那一瞬的心间温润还在，像灶底未熄的余烬，微弱却执拗地跳动着。
不是药效，也不是幻觉，而是某种更深沉的东西，在她体内缓缓复苏——是感知，是共鸣，是千家万户灶火同燃时汇成的回响。
门轴轻响，萧决走了进来。
他一身玄衣未换，眉宇间带着彻夜未眠的冷峻，手中端着一碗白粥，米粒熬得极细，汤面浮着一层薄油光，热气袅袅升起。
“喝一点。”他的声音低而稳，仿佛怕惊扰了什么。
苏晏清望着他，轻轻摇头：“我不饿。”
顿了顿，她目光忽然投向地面，像是穿透了青石板，直抵幽冥深处。
“但我听见了……七十二城的锅，都在等一口‘对的火’。”
萧决脚步一顿。
他知道她在说什么。
那夜《炊政令》颁布后，万家灶膛自明，金纹涟漪泛起，那是民心所向、食道共鸣的奇景。
可也从那时起，地底隐隐有异动——井水忽冷忽热，老灶无故自燃，甚至有村妇梦见铁锅开口说话。
这不是祥瑞。
是有人在借势。
“梁烬没死。”苏晏清低语，嗓音虚弱却锋利如刃，“他在等人心动摇。等一个愿把心交给灶的人。”
话音未落，门外传来极轻的脚步声。
不似寻常百姓，也不带官差威仪，更像是落叶贴着地面滑行而来。
木门推开一条缝，陈守灰走了进来。
他还是那副模样：粗布短褐，肩背微驼，怀里紧紧抱着一只乌木匣子，指节因用力而泛白。
他是那些年唯一不肯烧掉秘典的老厨，也是唯一坚持收集“味心玉简”残片的疯子。
此刻，他将匣子放在桌上，掀开盖子。
里面是数十片碎玉，色泽灰暗，边缘焦灼如被火燎过，每一片上都刻着扭曲古篆，字不成句，意不通篇。
“又有人开始做梦了。”陈守灰声音沙哑，像砂砾磨过铁锅底，“江南三城，已立起七座‘黑镬暗祠’。夜里焚香，以童血祭灶，求‘万灶同味’。”
他取出一片最大的残玉，置于掌心，双手合拢又缓缓张开——
刹那间，光影浮现。
空中浮现出一座破庙般的祠堂，墙上画着一口巨锅，锅腹中翻滚的不是米粮，而是无数挣扎的人形。
香炉高耸，烟雾凝聚成蝶，盘旋飞舞。
一群孩童跪在前，手臂划破，鲜血滴入灶眼，口中齐诵：“永不饥，永不寒，万灶归一，黑镬为天。”
画面再转——一只灰蝶自地底飞出，掠过村庄田野，所到之处，百姓竟纷纷跪倒，叩首称颂：“引火使临，赐我饱足！”
苏晏清瞳孔骤缩。
“它不是来传火的……”她喃喃道，“是来挑火的。”
真正的火种不该点燃崇拜，而是唤醒自主之力。
可这只蝶，却在煽动依赖，在培育信仰——用饥饿的记忆，换取盲从的灵魂。
这不是复兴，是奴役。
就在这时，院外传来一阵骚动。
紧接着，灰蝶使被两名玄镜司旧部带了进来。
这孩子不过十岁，瘦小得像根竹竿，衣衫褴褛，可眼神清澈得惊人。
他不惧不哭，反而好奇地看着屋内的每一个人，尤其盯着苏晏清手中的碎玉。
最诡异的是——当他走近时，一只灰蝶竟从地缝中钻出，振翅飞向他。
众人屏息。
只见那蝶扑向他的手掌，他伸手一抓，竟徒手接住了它。
没有灼伤，没有异变，就像接住一片飘落的叶。
“姐姐，”他仰头看着苏晏清，声音稚嫩却认真，“你说灶要自己熟，可为什么我梦见一口大锅？它说，只要我把心给它，就永远不会饿……”
苏晏清心头猛地一震。
梦种未灭。
它进化了。
不再是强行植入、操控心智的毒芽，而是化作了“愿种”——以承诺诱人自愿献祭。
不再强迫你信，而是让你相信；不再灌输恐惧，而是喂养希望。
这才是最可怕的蛊。
她缓缓俯身，指尖轻抚孩子的额头。
闭眼，凝神。
一道无形之线顺着指尖探入他的识海——这是她最后的本事，“共感溯味”，以食念通人心，借记忆追本源。
眼前景象骤变。
她看见一片漆黑的梦境，中央悬着一口巨大的铁锅，锅下无柴，却烈焰熊熊。
锅边站着无数人影，伸着手，哭喊着“饿”。
而在锅旁，立着一个身影——身形模糊，面容慈和，披着旧式御膳监的袍服，正温柔地抚摸着孩子们的头。
“跟我走吧，”那影子低声说着，声音如暖粥入喉，“你们不用再种地，不用再烧柴，只要信我，我就让天下无人挨饿。”
那脸……渐渐清晰。
竟是当年被定为“谋逆”的祖父。
苏晏清浑身一颤，几乎跌退。
不对。
这不是祖父。
是梁烬——那个早已该死的初代黑镬门主，正借着亲族的形象，藏身于孩童的梦中，播撒新的火种。
他不再追求权力，也不再图谋皇位。
他要的是——人心甘情愿地交出选择的权利，只为一口“永不冷却的饭”。
屋内死寂。
灰蝶使睁着眼，静静等着她的回应。
苏晏清收回手，指尖冰凉。
她终于明白，这一战，不再是权谋之争，也不是正邪之辨。
而是“谁来决定我们吃什么”的战争。
灶可以封，火可以灭，但只要人心还渴望不劳而获的饱足，那口黑镬就永远烧得起来。
她望向远方的地脉尽头，低声自语：
“要断根，就得去源头。”
就在此时，风忽然停了。
檐下的铜铃不动，连灶膛里的余烬都静了一瞬。
远处小道上，一道身影缓缓走来。
他拄着一根枯枝般的拐杖，白发如雪，双目浑浊，仿佛历经千年尘世沧桑。
步履蹒跚，可每一步落下，地面的碎玉残片竟微微震颤，似在呼应。
没有人知道他是谁。
可当他的影子投在门槛上时，整间屋子的温度仿佛低了一度。
他站在门外，没有敲门，也没有开口。
只是静静地站着，像一座即将倾诉的山。
而他怀中，隐约露出半卷焦黄的竹简，上面依稀可见四个古字：
初代味冢。
光引终拄杖而立，身影投在门槛上，如一道自远古劈来的裂痕。
屋内无人言语，连陈守灰怀中的乌木匣也似沉入死寂。
那老者双目浑浊，却仿佛盛着将熄未熄的星火，目光缓缓扫过众人，最终落在苏晏清身上。
“你已无契。”他声音低哑，像地脉深处碾过的风，“味觉尽失，六感闭塞，反成了唯一能踏入‘味脉井’的人。”
苏晏清静坐于蒲团之上，指尖尚残留着方才溯梦时的寒意。
她未抬头，只轻问：“何为‘味脉井’？”
“那是初代味冢的核心。”光引终缓缓迈步进门，每一步落下，地面碎玉皆微颤，仿佛与他体内某种力量共鸣。
“黑镬门始祖并非凡人，他是第一个尝到‘天下之味’的人——百谷生香、万民炊烟，皆汇于一口灶中。他欲以一锅统万味，令众生共食一味，于是建‘味冢’，埋骨于龙脉心眼，化身为井，镇住地底火源。”
他抬起枯手，指向南方：“井在江南地裂幽谷之下，形如倒悬巨镬，黑气翻涌不息。千年来，无数厨者妄图入井取简，皆被同化——因‘味’即‘我’，触玉简者，必先动心念。若你心中尚存‘统一之味’的执念，便会被梁烬残识吞噬，成为新的传火者。”
屋外风停，檐铃不动，连灰蝶使掌中那只灰蝶也收拢了翅。
苏晏清终于抬眸，眼神清明如雪后初晴。
她轻轻抚过背上的祖传铁锅——锅身斑驳，锈迹纵横，却是祖父亲手锻打，三代相传，煮过百味，也熬过冤屈。
“我不求统万味。”她低声说，“我只求人人有锅可支，有柴可烧，有饭可自己煮。”
光引终凝视她良久，忽而一笑，苍老面容竟透出一丝欣慰。
三日后，晨雾未散。
清粥小铺的灶膛最后一次燃起，萧决亲手添柴，火光照亮他冷峻的侧脸。
苏晏清盘膝坐在竹篓前，银针已封六脉，气息几近于无，唯心口一线温热未断，如同灶底最后一缕余烬。
她将铁锅牢牢绑在背上，绳索勒进肩胛，却不觉痛。
“我不带刀，也不带符，就带这口锅。”她说。
萧决蹲下身，背起竹篓，动作沉稳如山。
他没有回头，只低声道：“回来。”
她没应答，只是将手掌贴在锅身上，感受那冰冷金属下仿佛仍在跳动的脉搏。
两人踏出小院，走入雾中。
身后，小铺灶火渐弱，最后一缕灰蝶自烟囱盘旋而出，在空中绕行三圈，似作别，又似祭礼，随后振翅南飞，没入天际薄云。
而在极远的海平线上，沙丘起伏如眠龙。
一处锈迹斑斑的巨影半埋黄沙，轮廓狰狞——那是一口巨大到难以想象的铁锅，锅底刻着与玉简同源的古老纹路，此刻正微微发烫，似有某种沉睡之物，即将被唤醒。