回到诊所时，夜色已经浓得化不开了。老头正借着油灯的光捣药，听见他进门，连眼皮都没抬一下。林宇从怀里摸出最后半块黑麦饼，掰开，递过去一半。
老头放下药杵，接过饼子慢慢嚼着，浑浊的眼珠在油灯下泛着暗光。“见着了？”
“嗯。”林宇靠着门框滑坐下去，伤腿直挺挺地伸着，“明晚还得去。”
“让你做什么？”
“没细说。”林宇望着门外沉沉的夜，“只要我带足三天的口粮。”
老头不再问，继续捣他的药。药杵撞在石臼底上，发出沉闷的响声，在静夜里一下下传开。
后半夜起了雾。湿冷的雾气从门缝底下钻进来，贴着地面慢慢爬。林宇蜷在墙角，伤腿一阵阵抽痛，让他睡不踏实。半梦半醒间，那枚金属片的冷光又在眼前闪，还有矮个子那双精明的眼睛。
天蒙蒙亮时，他被一阵窸窣声惊醒。老头正在药柜前摸索什么，动作轻得像夜行的老鼠。
“要走了？”老头头也不回地问。
“嗯。”林宇撑着墙站起身，“去弄点吃的。”
雾气还没散，街上没什么人。几个早起的摊贩正在生炉子，呛人的煤烟混在雾里，闷得人胸口发堵。林宇沿着墙根慢慢挪，眼睛扫过每一个可能找到吃食的角落。
在一个拐弯处，他看见几个半大孩子正围着垃圾箱翻找。其中一个高个的突然从箱底掏出一块长了霉斑的面包，其他孩子立刻围了上去。
林宇停住脚步。孩子们警惕地瞪着他，把面包藏到身后。
他继续往前走。最后在一家还没开门的铺子后门，找到半袋被雨水泡发的黑麦。他把麦粒小心地装进随身带的布包，又往深处掏了掏，指尖碰到几个冻得硬邦邦的土豆。
回到诊所时，老头已经不见了。桌上留着一小包药粉，底下压着张字条：“敷上。”
林宇把药粉收好，开始收拾行装。三天的口粮实在不多，得精打细算。他把黑麦和土豆分成三份，又检查了一遍身上的家伙：钢管、金属片、药粉，还有那半瓶见底的碘伏。
日头西沉时，他再次往垃圾坡去。这一次，脚步比昨天更沉。伤腿折腾了一天，疼得更凶了。每迈一步，都像有无数根小针在扎。
雾气又聚拢起来，比昨夜还浓。垃圾坡在雾里若隐若现，像个蹲伏的巨兽。破巴士的轮廓渐渐清楚，还是那副死气沉沉的样子。
林宇在巴士外停住，侧耳听了听。里头静悄悄的。他握紧钢管，弯腰钻了进去。
黑暗中，一点火星突然亮起。矮个子蹲在老地方，嘴角叼着烟卷。“带齐了？”
林宇把布包放在地上。
矮个子用脚尖拨了拨布包，满意地哼了一声。“今晚要你去个地方。”
“哪儿？”
“内三区边界，第七号通风口。”矮个子吐出一口烟圈，“那儿有个检修通道，没几个人知道。”
“然后？”
“在那儿等着。”矮个子掐灭烟头，“会有人来接应。”
“接应谁？”
矮个子咧嘴笑了，露出被烟熏黄的牙。“到时候你就明白了。”
林宇沉默了一会儿。“为啥选我？”
“因为你够不起眼。”矮个子站起身，拍掉裤腿上的灰，“一个瘸子，没人会多看一眼。”
雾气从巴士的破窗户涌进来，在两人之间弥漫。矮个子的身影在雾里变得模糊。
“记着，”他的声音飘忽不定，“子时前必须到。错过了，就再没下次了。”
说完，他转身消失在巴士深处的阴影里。
林宇站在原地，许久没动。通风口，接应，子时……每个字都透着凶险。但他没得选。
他弯腰拾起布包，重新背好。伤腿的疼痛依然清晰，但此刻，倒像成了某种提醒——提醒他还活着，还能继续往前走。
雾气更浓了。他钻出巴士，望向内三区的方向。那里灯火通明，却冷得像铁。
夜还长得很。