晨雾还没散时，花田边的竹篱笆上就落了只灰雀，歪头啄着沾在竹片上的葵花籽壳。小石头举着竹竿想赶，被书墨拉住：“别吓着它，说不定是来报信的。”话音刚落，灰雀扑棱棱飞走，翅膀带起的风，吹得老槐树下的新芽晃了晃，像在回应。
“报什么信呀？”小石头挠着头问。书墨刚要答，就见阿风从镇口跑回来，手里挥着个羊皮卷，裤脚沾着露水：“漠北的信！商队绕道带来的！”
众人围过去，羊皮卷上是用炭笔写的字，笔画粗粝，混着些草原符号。林逸尘识得几个字，逐句念出来：“漠北的向日葵苗长到半尺高了，牧民们用驼粪肥田，苗秆壮得能当小鞭子；孩子们学江南的样子，在苗边搭了草棚，棚上挂着咱们寄的红绸……”
“还有这个！”阿风指着卷尾的画，是片歪歪扭扭的花田，每株苗上都画着个小太阳，旁边站着个举着鞭子的小孩，“这是说，他们的苗也爱追着太阳跑呢。”
小石头听得眼睛发亮，转身就往老槐树下跑：“我要告诉‘留守籽’，它的兄弟在漠北长壮了！”他蹲在新芽旁，手舞足蹈地比划，新芽的叶片被风吹得沙沙响，像是在认真听。
书砚拿着刻刀在竹片上记录：“漠北，半尺高，喜驼粪，搭草棚……”他刻得仔细，连“红绸飘动”都用个小三角符号代替，“等攒够了各地的消息，就编本《葵花记》，让后来人种花有个谱。”
书墨找出块蓝印花布，正往上面绣漠北的花田图。“得把草棚绣得再高些，”她对着羊皮卷比划，“还有那个举鞭子的小孩，脸上要绣两坨高原红，像西域商队的娃娃那样。”
林宇轩扛着新做的木犁过来，犁头闪着亮，是用西域换来的精铁打的。“要给新辟的‘万国花田’翻土了，”他拍了拍犁把，“漠北的籽耐旱，就种东边高坡；西域的喜暖，挨着咱们的老花田；还有江南本地的，种在槐树下，让它们做邻居。”
日头升高时，商队的伙计忽然骑马赶来，手里捧着个陶盆，盆里栽着株西域的向日葵苗，叶片比江南的略窄，却透着股韧劲。“阿依古丽让我务必送到，”伙计擦着汗，“说这是他们那边长得最壮的苗，让在江南扎根，当‘友谊苗’。”
小石头抢着把陶盆抱到槐树下，挨着“留守籽”放好。两株苗一高一矮，叶片在风里轻轻碰，像在拉手。“它们认识呢！”小石头拍手笑，“都是从一颗籽变来的！”
书砚找来块木牌，在两面分别刻上“西域”和“江南”，插在两株苗中间。“这样它们就知道，虽在两地，根却挨得近。”他望着两株苗，忽然想起父亲说过的话：草木无界，人心亦然。
林逸尘给西域的苗浇了点调和了薄荷水的清水：“这边湿气重，得加点凉性的，免得闷坏根。”他又往土里埋了些碎芝麻饼，“这是西域郎中教的法子，说油香能引蚯蚓来松土。”
傍晚的霞光里，“万国花田”的轮廓渐渐清晰。新翻的土地散发着腥气，竹篱笆圈出的地块整整齐齐，每个地块旁都插着空白木牌，等着填上远方的名字。西域的“友谊苗”和江南的“留守籽”在槐树下并立，叶片都朝着太阳落下的方向，像在目送同一道余晖。
小石头躺在花田边的草垛上，嘴里叼着根向日葵秆，望着天边的云。“等冬天来了，”他忽然说，“我要给所有的苗盖棉被，西域的盖驼绒，漠北的盖芦花，咱们江南的盖旧棉絮，一个都不能冻着。”
书墨笑着给他盖上草帽：“等它们结了籽，就把你的棉被故事写在信里寄出去，让各地的孩子都学着给苗盖被子。”
风穿过新翻的土地，带着泥土和草木的气息，吹得空白木牌轻轻晃。书砚蹲在“万国花田”边，正往第一块木牌上刻“西域”二字，刻刀落下的轻响，混着远处的虫鸣，像在给这跨越山海的约定，敲下一个个温暖的注脚。
林萱站在廊下望着这幕，忽然觉得，所谓世界，不过是无数株挨在一起的苗，无数颗连着的心，在同一片阳光下，分享着泥土、雨露和期待。就像这花田，只要肯为远方的籽留块地，为陌生的苗浇捧水，就总有一天，能看见万国的花，在同一片风里，朝着太阳，齐齐绽放。
夜色渐浓时，槐树下的两株苗还在轻轻晃。小石头用石块给它们围了个小圈，像搭了个迷你的家。书墨往圈里撒了把炒香的葵花籽，说要给苗“闻闻家乡的味”。风里飘来炒货的香，混着新土的腥气，让人心里踏实得很——这日子，就像这花田，正朝着越来越热闹的方向，慢慢铺展呢。
夜色像块浸了墨的绒布，慢慢盖下来，槐树下的两株苗被月光镀上层银边。小石头还蹲在旁边，用树枝在苗周围画了个圈，嘴里念念有词：“这是结界，晚上的露水只准润你们俩，别的草抢不走。”
书墨端着灯走过来，光晕在地上晃出片暖黄。“别画了，露水哪有那么小气。”她把灯往苗根处挪了挪，“西域的苗刚到新地方，得让它闻闻灯油的味，就当认认新家的香火气。”灯芯“噼啪”爆了个火星，两株苗的叶片轻轻抖了抖，像在点头。
书砚扛着块新削的木牌回来，上面刚刻好“江南”二字，墨迹还没干。他蹲下来，把木牌插在本地苗旁边，又摸出块细砂纸，慢慢打磨边角：“得弄光滑些，免得刮着苗叶。”月光照在他手上，砂纸磨过木头的“沙沙”声，在夜里听得格外清。
林逸尘提着桶腐熟的豆饼水过来，往两株苗根边各浇了小半碗。“这水得悠着浇，”他对小石头说，“西域的苗耐旱，跟咱们这边的不一样，多了会烂根。”他边说边用手指扒开表层土，看水渗得匀不匀，指尖沾着的泥星子在月光下亮晶晶的。
远处传来几声狗吠，衬得村子格外静。小石头忽然想起什么，跑回家抱来个小布偶，是他用碎布拼的向日葵娃娃，往两株苗中间一放：“让它夜里陪着你们，就不孤单了。”布偶的笑脸对着苗，风吹过，布偶的布条裙轻轻摆，倒真像个守夜的小哨兵。
书墨看着苗尖上的露水，忽然道：“等它们长到半人高，就给西域那边捎个信，让他们也拍张苗的照片来。”她从怀里掏出个小本子，借着灯光记下来，“今日，江南苗三寸，西域苗两寸半，都生了新叶。”
书砚凑过来看，在旁边添了句：“西域苗叶边略卷，似水土不服，已加少量草木灰调和。”字迹方方正正，像给苗儿们写的病历。
小石头打了个哈欠，被书墨推着往家走，走两步回头看一眼，见两株苗在月光里静静立着，才放心地挪步。灯影渐远时，书砚还蹲在那里，用手指轻轻抚过西域苗卷着的叶尖，像在给它顺气。
夜露渐重，木牌上的“江南”“西域”二字在月光下泛着浅白的光。两株苗的根在土里悄悄往一起凑，细小的须根在黑暗里缠上了，像握了个无声的约定。风穿过槐树叶，沙沙地说：别急，日子长着呢，总有一天，你们的花盘会朝着同一个太阳，沉甸甸地弯下腰。