深夜那通简短而透着不祥气息的电话，像一块沉重的寒冰，沉入了家的暖流底部。虽然表面很快恢复了平静，但一种无声的、压抑的失落感，却悄然弥漫在腊月最后的几天里。春节的脚步越来越近，小区里张灯结彩，孩子们的欢笑声、零星的鞭炮声不绝于耳，处处洋溢着节日的喧嚣，但这份热闹，反而衬得楚颜家里愈发安静。
季晨熙变得异常沉默。他依旧严格执行着他的“寒假作战计划”，练字、做题、跳绳、拼乐高，一丝不苟，甚至比之前更加投入，仿佛想用满满的日程填满所有空闲，不给失望留下任何缝隙。但他很少再像以前那样，兴奋地谈论“等爸爸回来如何如何”，也不再追着楚颜问爸爸的具体归期。他只是偶尔会停下手中的事，望着窗外绚烂的节日灯火，或者墙上爸爸的照片，眼神空茫片刻，然后迅速甩甩头，继续埋头“战斗”。这种过分的懂事和安静，让楚颜和王奶奶看在眼里，疼在心里。
楚颜努力维持着表面的如常。她照常置办年货，带着儿子一起大扫除，贴春联、福字。但在挑选年货时，她会下意识地多拿一份季诚爱吃的坚果；贴“福”字时，她会坚持在玄关、客厅、甚至季晨熙的房门上都贴上一个，心里默念着“把福气迎进门，盼他早归”；包饺子时，她会在某一个饺子里偷偷塞进一枚洗干净的硬币，然后装作不经意地放到儿子碗边，希望把“好运”留给孩子。
王奶奶更是变着法儿做好吃的，想把家里弄得暖烘烘、香喷喷的，用食物的烟火气驱散那份冷清。她絮絮叨叨地讲着往年和季诚一起过年的趣事，试图用回忆温暖现实，但每次话到一半，看到楚颜瞬间黯淡的眼神和晨熙骤然低下的小脑袋，便又讪讪地住口，化作一声无奈的叹息。
除夕这天，终于到了。天空阴沉，飘起了细碎的雪花，更添了几分清冷。一大早，楚颜就起床忙碌，准备年夜饭。季晨熙也早早醒来，默默地在旁边帮忙摘菜、递东西，小脸紧绷，不像过节，倒像在执行一项严肃的任务。
傍晚，一桌丰盛的年夜饭摆上了桌。鸡鸭鱼肉，荤素搭配，色香味俱全，是往年的规格，甚至更精致。楚颜开了瓶红酒，给王奶奶和自己倒上，给晨熙倒了果汁。桌上摆了三副碗筷。
三人围桌坐下。电视里播放着热闹的春节联欢晚会，欢声笑语不断，更反衬出饭桌上的安静。王奶奶努力找着话题，说今年的鱼特别新鲜，春晚哪个小品有意思。楚颜微笑着应和，不时给儿子夹菜。季晨熙低着头，小口小口地吃着饭，对满桌佳肴似乎提不起太大兴趣。
“来，晨熙，尝尝这个饺子，奶奶包了你最爱吃的三鲜馅儿！”王奶奶夹了一个饺子放到他碗里。
季晨熙用筷子戳了戳饺子，没有吃，忽然小声问：“妈妈，爸爸……现在也在吃饭吗？他们……有饺子吃吗？”
楚颜夹菜的手顿了一下，心里一酸，柔声说：“有的，爸爸那里肯定也会准备年夜饭的，虽然可能没家里这么丰盛，但饺子一定会有的。”
“哦。”季晨熙应了一声，低下头，默默地把那个饺子吃了下去，咀嚼得很慢。
春晚进行到歌舞节目，场面绚烂，喜庆的音乐震耳欲聋。季晨熙放下筷子，抬起小脸，看着电视屏幕上载歌载舞的人群，眼神空洞，忽然轻声说：“妈妈，我吃饱了。我想……去阳台看一下。”
楚颜点点头：“好，穿件外套，外面冷。”
季晨熙滑下椅子，默默地走到玄关，穿上他的小羽绒服，拉开阳台门，走了出去。阳台没有封窗，冰冷的空气夹杂着雪花瞬间涌了进来。他没有在意，只是走到栏杆边，小手扶着冰冷的铁栏，仰起头，静静地望着远处被灯火映成暗红色的、飘着雪花的夜空。
城市禁燃烟花爆竹多年，但远处依稀还是能听到一些顽皮孩子偷放的零星鞭炮声，以及更远处或许是被允许的焰火表演传来的、沉闷的轰鸣。一朵巨大的、金色的烟花在遥远的夜空中绽开，将雪花染上一瞬的金辉，随即熄灭。
季晨熙就那样一动不动地站着，小小的身影在阳台昏暗的光线下，显得格外孤单。雪花落在他柔软的头发上、羽绒服上，他仿佛没有感觉。他没有哭，也没有说话，只是静静地望着那片不属于他的热闹夜空，像一尊沉默的、守望的小小雕像。
楚颜没有立刻跟出去。她坐在餐桌旁，透过玻璃门，看着儿子那倔强而孤独的背影，心如刀割。她知道，孩子不是在闹脾气，他是在用他自己的方式，陪伴着远方的父亲，分担着那份无法团圆的寂寞。这无声的守望，比任何哭闹都更让人心疼。
王奶奶抹了抹眼角，起身想去阳台叫孩子进来。楚颜轻轻拉住了她，摇了摇头。她拿起沙发上早就准备好的一条厚毛毯，又倒了一杯热水，然后轻轻推开阳台门，走了出去。
寒风立刻包裹了她。她走到儿子身边，没有说话，只是将毛毯轻轻披在他已经落了些许雪花的小身子上，然后将温水递到他手里。季晨熙没有回头，小手接过杯子，温暖透过杯壁传来，他微微颤抖了一下。
母子俩就这样并排站在寒冷的阳台上，望着同一片夜空。远处，又一簇烟花升空，炸开成紫色的星雨。
“妈妈，”季晨熙忽然开口，声音在寒风中有些发颤，却异常平静，“你说，爸爸现在……也能看到烟花吗？”
楚颜揽住儿子的肩膀，将他往自己怀里带了带，用自己的体温温暖他：“能的。也许他正在站岗，抬头就能看到。虽然离得很远，但我们看的是同一片天空。爸爸知道，我们也在看着他看的那片天。”
季晨熙仰起小脸，努力在夜空中寻找着，仿佛想从那些闪烁的星光和偶尔绽放的烟花中，辨认出父亲所在的方向。他看了很久，然后低下头，小声地、像许愿一样说道：“我希望……爸爸那边的烟花……能更亮一点。让他觉得……不那么冷。”
这句话，像一根最柔软的针，精准地刺中了楚颜心中最柔软的地方。她的眼泪终于忍不住，无声地滑落，迅速在寒冷的空气中变凉。她紧紧抱住儿子，把脸埋在他带着凉气的发顶，哽咽着说：“嗯，爸爸一定能感觉到。我们的想念，就是最亮最暖的烟花。”
电视里，新年倒计时的钟声即将敲响，主持人和观众一起大声数着：“十、九、八、七……”
阳台上的母子，没有参与那场喧闹的计数。他们只是静静地相拥着，在寒冷的雪夜中，用自己的方式，迎接新年的到来。
“三、二、一！新年快乐！” 电视里爆发出巨大的欢呼声。
就在这一片喧嚣达到顶点的时刻，季晨熙忽然从妈妈怀里抬起头，转过身，面向屋内，面向那空着的、属于爸爸的座位方向，挺直了小胸脯，用尽全身力气，大声喊道：
“爸爸——新年快乐！我们等你回家——！”
他的声音清脆、响亮，穿透了玻璃门，甚至盖过了电视里的喧闹，在清冷的阳台上回荡，然后融入漫天飞舞的雪花和遥远的鞭炮声中。
喊完这一句，他好像用完了所有力气，小身子软了下来，靠进妈妈怀里，但一直紧绷着小脸，终于松弛了下来，甚至露出了一丝如释重负的、浅浅的笑容。
楚颜的泪水汹涌而出。她知道，这是孩子憋了整整一个晚上的情绪，终于找到了一个出口。这句呼喊，是告别，是期盼，更是新的一年里，最坚定的信念。
她搂紧儿子，望着窗外被烟花偶尔照亮的、无穷无尽的夜空，在心里无声地说：季诚，新年快乐。愿你平安。无论多久，我们等你。家，永远是你最温暖的归途。
这个春节，没有团圆饭的欢声笑语，没有守岁夜的促膝长谈，只有阳台上无声的守望和一句穿透夜空的呼喊。但这份静默的坚守和跨越山海的思念，却让这个看似不完整的年，拥有了另一种深沉而强大的力量。雪，还在下。夜，还很长。但黎明的光，终将照亮新的希望。