地宫一战后的第三日，京城九门钟楼归于沉寂。
风雪停了，天光微亮，灰白的云层低垂在城头，仿佛尚未从那夜的震动中回过神来。
百姓们窃窃私语，说昨夜听见钟声变了调，不再是哀极钟惯常的十三声慢鸣，而是七声短促清越的响动，像裂帛穿空，又似利刃斩雾。
有人说是天意示警，也有人说，是旧命已断，新序将启。
苏锦黎没有回王府。
她披着素色斗篷，踏着残雪走向城东药王庙。
玄铁镯贴在腕上，冷得发烫，像是嵌进了血肉里。
绿芜跟在身后，捧着一方檀木匣，里面是《正名坊章程》与首册登记簿。
平讼社的学子早已列队等候，京兆尹亲自带差役布设案台、张榜公示。
香炉升起一缕青烟，写着“正名坊”三字的匾额高悬庙前，在晨风中轻轻晃动。
她站在台阶上，目光扫过人群。
有衣衫褴褛的老仆拄着拐杖，怀里紧搂着泛黄的契书残片；有年轻婢女眼含泪水，攥着主母撕碎的卖身文；还有流落街头的寡妇，抱着孩子，只求能记下亡夫真名，让坟前碑石不再空白。
他们不是贵族，不是官宦，甚至连户籍都曾被抹去，可此刻，他们都来了——为一个名字而来。
苏锦黎缓缓抬起手腕，将玄铁镯重重按在首册封皮上。
“滋”的一声轻响，皮革焦黑，留下一道月牙形烙印。
“从今起，凡来此申冤者，名字必入档，生死必留痕。”她的声音不高，却稳如磐石，“你们的名字，不再是谁笔下的墨点，也不是谁口中的一句‘那个丫头’‘那个老东西’。它是你活过的证据，谁也不能再替你勾销。”
人群寂静片刻，随即爆发出压抑已久的哭声与呐喊。
一名老仆颤巍巍上前，双手递上半张被撕毁的卖身契底联，边角还沾着泥污。
他嘴唇哆嗦：“小人……小人叫陈六，绍兴三年生，卖身为奴四十二载……主家说我死了，把我名字从籍册划了……可我还活着啊！”
苏锦黎亲手接过那纸片，递给书吏：“补全姓名、籍贯、服役年限，加盖‘正名坊’朱印。”
书吏提笔疾书，朱砂落下时，老人跪倒在地，嚎啕大哭。
这一幕被人看在眼里，记在心里。
当晚，茶肆说书人便编了新段子，《铁镯记》一夜传遍街巷：讲的是七王妃以铁镯为印，替万民正名，一句“名字烧不掉，那就刻进地基里”说得满堂击掌落泪。
与此同时，皇宫南苑偏殿内，元惠帝称病避居已有五日。
萧澈立于政事堂中央，一身墨蓝蟒袍，面色苍白却眼神锐利。
他手中拿着六部联署的《宗室监管新规》，最后一道奏议刚刚呈上。
孙德海站在阶下，额头冒汗，试图联合两位大学士联名驳回。
可话未出口，刑部尚书李崇义便起身参奏：“孙公公，令侄孙文远三年前冒籍科举，顶替寒门学子名额，此事可有？”
满殿哗然。
孙德海脸色骤变：“血口喷人！”
李崇义冷笑，取出一份《民声录》抄本：“这里面，有当年落榜学子亲笔控诉，连考场座次、答卷字号皆一一记录。更巧的是，那位考生如今已在平讼社任职，愿当庭对质。”
萧澈端坐不动，只淡淡道：“若连名字都可伪造，何谈国本？”
一句话，如刀劈开迷雾。
新规最终以压倒性票数通过。
自此，皇嗣身份争议不得由内廷独断，必须经大理寺、钦天监、太常寺三方会审。
这是百年来首次将宗室血脉之权拉入法理框架。
东宫残党首次在朝堂明面上失势，几日后，两名骨干称病告退，隐匿不出。
而此时，赵九龄正策马驰出皇陵禁地。
他在一处废弃守陵官宅的夹墙中发现半幅《血脉图谱》残卷，绢面泛黄，绘着历代“轮回使者”与护碑人之间的血缘脉络。
那些蜿蜒如蛇的纹路，标记着胎记、命格与献祭序列。
他的手指停在其中一个符号上——蛇形盘绕，尾尖勾旋，竟与他右肩胎记完全一致。
更让他心口发紧的是，图谱边缘一行小字标注：“媒介初现，魂承双生，其纹自画于无知之时。”
他猛地想起地宫那一夜，苏锦黎曾提起，她前世高考紧张时，总在草稿纸上无意识涂鸦一条小蛇。
一样的形状。
一样的位置。
仿佛命运早就在纸上写好了名字，等他们自己走回来认领。
赵九龄沉默良久，最终将残卷投入火盆，看着火焰吞噬最后一角绢布。
他没上报，也没告诉任何人。
此后每夜巡防地宫，他不再佩剑，只在腰间挂那枚熔铸而成的铁牌。
“此名不售，此身不祭”，八个字在月光下泛着冷光，像一道誓言，也像一场对抗。
药王庙外，柳婉娘仍坐在石阶上。
七日未动，七日未语。
她盲眼朝天，面容平静，仿佛与天地同息。
檐下铜铃静静悬挂，风吹不动，鸟雀不扰。
直到某个深夜，暴雨突至，雷声滚过天际。
电光劈开乌云的一瞬，她忽然睁开了眼——虽看不见，却像听见了什么遥远的召唤。
她缓缓起身，走入庙中偏房，拿起炭笔，抵住墙壁。
笔尖开始移动，速度越来越快，仿佛不受控制。
墙上渐渐浮现出密密麻麻的字迹，扭曲、古老，却又透着某种熟悉的韵律。
而在无人察觉的深处，地宫石碑底部，那颗晶莹的晶体微微震颤了一下，如同心跳复苏。
暴雨如注，砸在药王庙的瓦檐上，发出沉闷而急促的声响。
风从破窗灌入，吹得油灯几欲熄灭，却未能动摇柳婉娘分毫。
她已七日未语，静坐于铜铃之下，像一尊被时光遗忘的石像。
绿芜曾想扶她进屋避雨，却被苏锦黎拦下。
“别动她。”她低声说，“她在等什么，或是……被什么唤醒。”
那一夜，雷光撕裂天幕，照亮了整座庙宇。
就在闪电劈下的刹那，柳婉娘睁开了眼——那双盲眼中无光，却仿佛穿透了尘世与幽冥的界限。
她缓缓起身，动作轻得如同梦游，走向偏房墙壁，抓起半截炭笔，毫不犹豫地落笔。
刷刷声不绝于耳，炭条在墙上疾走如飞，字迹扭曲却有序，像是从骨髓深处涌出的记忆。
百字成篇，竟无一处停顿。
写完最后一划，她颓然倒地，昏睡过去。
裴文昭是第一个赶到的人。
他本为巡查正名坊周边民情而来，听闻异动匆匆赶来。
当他看到墙上的文字时，整个人僵在原地。
“律不可私，名不可隐，债不可免……”他喃喃念出开篇三句，声音微颤。
这八个字，与地宫石碑底部铭文同源同构，连笔势都如出一辙。
可接下来的内容却完全不同——这不是神谕，不是碑灵低语，而是一套完整、实用、直指民间疾苦的契约法则：田产如何分割，庶子能否承嗣，债务怎样追偿，妇人立户有无凭据……条条款款，简白清晰，逻辑严密到近乎冷酷。
他凝视良久，忽然笑了，眼里竟有泪光：“这不是碑灵写的……是你自己想出来的，是不是？”
他低头看向昏睡中的柳婉娘。
这个自幼失明、靠记忆背诵百家讼词的女子，曾是世家弃奴，也是唯一活过三次“血名镇碑”仪式的人。
她的脑海里，藏着无数被抹去的名字和被撕毁的契约。
那些残存的记忆碎片，在碑灵意识的催化下，终于融合成了新的东西——不是神授的律法，而是人间应有的规矩。
次日清晨，裴文昭亲手将这份文书誊抄三份，其中一份郑重呈递王府，并附言：“《庶民约》非天降，非帝赐，乃生于苦难之思。真正的规矩，不该只由王者书写。”
与此同时，韩霁独自登上了钟楼最高层。
风雨已歇，云层仍压得极低。
他取出母亲遗留的绣鞋银扣——那枚小小的铜片，曾缝在她临终前穿的鞋尖上。
他跪在哀极钟基座旁，将它轻轻埋入裂缝之中。
钟体无声震颤，十三响再度响起，低沉悠远，仅他一人可闻。
那一刻，他仿佛听见了无数亡魂的叹息，也听见了一个名字在回荡：萧澈。
而在地宫深处，那颗沉寂已久的黑色晶体忽然微微跳动，表面浮现出一行细若蚊足的文字：
“第七子归来。”
同一时刻，苏锦黎正在灯下翻阅正名坊首七日案卷。
烛火忽明忽暗，她手腕上的玄铁镯骤然发烫，几乎灼伤肌肤。
她猛地抬头，望向窗外——
远处药王庙方向，一团黑雾升腾而起，竟开出一朵巨大墨莲般的花，花瓣飘落如灰烬，触地即燃，却又催生新芽。
泥土中，幼株疯长至尺高，枝干扭曲蜿蜒，形如碑文走笔，隐隐构成一个古老姓氏的轮廓。
她握紧镯子，指尖泛白，唇边浮起一丝冷笑。
“如果它还想玩‘谁该死去’的游戏……”
她低语，目光如刃，
“这次，我来定规则。”