雷朵集团的主楼像尊浸在浓墨里的铁棺，整面玻璃幕墙吸尽了夜色里的光，连星子的碎影都粘不住，只有顶层总裁办公室的落地窗缝里，漏出缕裹着焦香的雪茄青雾。那雾在夜风里慢慢拖长，淡灰的痕像用炭笔在黑纸上抹了道没揉开的印子，刚飘到中层，就被更浓的黑暗吞了进去。
我攥紧风衣下摆往侧门挪，军靴踩在光溜溜的花岗岩地面上，鞋底嵌着的礁岩沙粒蹭过石面，“咯吱”带起细碎的响——那是下午在礁群里扎进鞋底的，此刻还混着未干的血渍，在地面洇出串浅褐的印子。刚凝住半秒，晚风就卷来片梧桐叶，叶边沾着礁群的咸腥，轻轻盖在印子上，像替我捂住了方才厮杀时溅在鞋尖的血温。
走廊里的壁灯裹着层薄灰，漏出的暗黄光把空气滤得发稠，照在两侧挂着的油画上。画里的浪头悬在画布中央，褐红的颜料堆得厚重，边缘还沾着干涸的油彩渣，倒像凝固的血痂，被灯光照得发暗。走廊尽头飘来淡淡的消毒水味，混着油画框的木霉味，勉强压过我身上没散的海腥——那是礁群的浪、牡蛎壳的腥，还有没干的血味，缠在衣料上，甩都甩不掉。
巡逻的守卫从转角走过来，黑色西装的领口别着银质雷朵徽章，徽章上的纹路被灯光照得发亮。他的皮鞋擦得能映出天花板的灯影，“嗒嗒”的脚步声从远处滚过来，每一步都像敲在我的神经上。我贴着墙根往阴影里缩了缩，右手按在腰后的枪套上——那是空的，真正的家伙在风衣内侧的暗袋里。
暗袋里的狙击步枪拆成了零件，木质枪托还带着礁群的潮气，隔着薄绒内衬硌着肋骨，每走一步，枪托的纹路就蹭一下皮肉，像在提醒我下午礁群里的冰凉。黄铜弹匣的冷硬贴着腰侧，跟枪栓的金属零件偶尔碰出轻响，那声音细得像蚊蚋，却在空荡的走廊里格外清晰，倒像在跟我数着刚才礁群里没平复的心跳。
守卫的脚步声越来越近，我甚至能看见他领带上的暗纹——是雷朵集团的标志，缠在丝面上的浪花纹路。他的目光扫过我这边，我故意把风衣领口往下拉了拉，露出脖子上道浅疤——那是去年在黑礁湾跟人械斗时留的，在雷朵的人眼里，这是“自己人”的记号。
“嗒嗒”的脚步声终于从身边滑过，顺着走廊另一头的转角消失，留下片空荡的静。我松了口气，指尖却还按在暗袋上——黄铜弹匣的冷意已经渗进皮肉，像块没化的冰，时刻攥着我的神经。走廊里的壁灯还在发着闷光，画里的“血浪”依旧悬着，而我身上的海腥气，正慢慢跟这栋楼的霉味、消毒水味缠在一块儿，像要把我拖进更深的黑暗里。
“袈沙先生。”
身后的声音像块浸了水的海绵，突然砸在空荡的走廊里——带着点东南亚腔调的中文，尾音裹着未散的雪茄焦味，混着壁灯的闷光，慢悠悠飘过来。我脚下的军靴还贴着花岗岩地面，没敢停，指尖却在腰后枪套上顿了半秒，指腹蹭过冰冷的皮革——是阿坤，雷清荷那只左脸带疤的“猎犬”。
转身时，果然见他靠在电梯口的铜制立柱上。铜柱泛着冷硬的金属光，柱身还沾着点没擦净的指纹，他的肩背抵在上面，黑色西装的布料被压出道浅痕。左脸那道刀疤从眉骨斜斜划到下颌，在暗黄灯光下泛着淡红的疤色，像条没褪尽的血线。最扎眼的是他手里转着的黑色手枪，枪身滑得能映出壁灯的光，转起来时“咔嗒”带起细碎的金属响，反光在我眼前蛇信似的闪了闪，冷得刺人。
“雷先生在等您。”他开口时，目光像片冷铁，刮过我风衣下摆沾着沙粒的地方——那是礁群的沙，还混着没干透的海水。他的疤随着说话的动作动了动，“您的衣服……裹着海腥味，还有点别的。”
我扯了扯风衣领口，故意让动作显得随意，指尖却悄悄把沾着暗红血渍的袖口往胳膊肘缩了缩。刚碰到绷带，就传来阵发黏的痒——礁群里被牡蛎壳划开的口子还在渗血，绷带早被海水泡得发胀，裹在胳膊上像层吸了水的湿皮，一动就往肉里粘，连血的温热都透过绷带渗到指尖。
“跟康达去礁群转了转，”我扯出个笑，声音尽量放得像平时那样漫不经心，可喉结还是不受控地滚了滚，把胸腔里的发紧压了压，“浪大，沾了点海气。”
说话时，我的眼尾没敢离开他的手——那只握枪的手始终没松，指节泛着青白，连虎口处的老茧都看得清。枪柄被他转得越来越慢，最后停在掌心，枪口微微朝下，却对着我裤脚的方向。我知道，他在试探——试探我风衣里藏着的东西，试探我话里的真假，更在试探我是不是“自己人”。
走廊里的壁灯突然闪了下，暗黄的光晃过阿坤的脸，刀疤的影子在他颧骨处投下道深沟。空气里的味道更杂了：他身上的雪茄焦味、我风衣上的海腥与血味、还有铜柱淡淡的铜锈味，缠在一块儿，像张越收越紧的网，裹得人呼吸都发沉。
“康达先生刚回来。”阿坤的嘴角往侧扯了扯，左脸那道刀疤跟着拧了拧，像条活过来的血虫，“他说，下次想跟您在靶场‘玩’。”最后那个“玩”字，他咬得轻描淡写，舌尖却蹭过牙齿，带着点藏不住的狠——靶场在雷朵从来不是消遣的地方，是见血的角斗场。
话音刚落，电梯门“叮”地弹开，一股冷风“呼”地灌出来，像从黑礁湾的冰窖里漏出来的，直往我后颈钻。我后颈的汗毛瞬间竖起来，凉意在脊椎上爬，连呼吸都跟着顿了半秒。抬脚往里走时，我突然顿住，余光往身后扫——阿坤还靠在铜柱上，右手正勾着枪柄往西装内袋里塞，黑色枪身最后闪了下光，就被布料盖住。可他的目光没挪，还黏在我后背，像块刚从浪里捞上来的冰，凉得能渗进骨头缝，连我风衣下摆沾着的沙粒，都像被他盯得发沉。
电梯门缓缓合上，不锈钢壁映出我的影子。暗黄的壁灯光线斜斜打过来，我看见自己风衣肩头沾着的潮气，在金属上晕出片浅痕；头发丝上挂着的礁岩碎末还没掉，随着我呼吸的起伏轻轻晃；最藏不住的是眼底的红血丝，像没擦干净的血痕缠在眼白里，只有我知道，那是下午在礁群里憋着的杀气——没处散，全闷在眼底，连看自己的影子，都带着股冷硬的狠。
橙红色的楼层数字在暗里跳得慢悠悠，“15、16、17……”每跳一下，都像踩在我紧绷的神经上，轻一下重一下，磨得人心里发慌。我攥紧了拳，指节泛白，掌心的汗洇在风衣上，在暗袋的位置晕出个浅印。暗袋里的狙击步枪零件硌着肋骨，黄铜弹匣的冷硬顶在掌心，枪栓零件的棱角蹭过指腹，那触感像攥着块刚从浪里捞上来的铁，连凉都带着咸腥气。
“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”我在心里反复念，每个字都咬得发紧，像在给自己的骨头钉钉子。胸腔里的气不敢喘太满，怕一松劲，藏在眼底的杀气就漏出来——电梯壁的反光里，我的眼神太硬，不像雷朵里混日子的“自己人”，倒像头刚从礁群里爬出来的狼。
指尖在暗袋里蹭过木质枪托，那上面还留着礁群的潮气，纹路里嵌着的沙粒硌着指腹。突然就想起新兵连的那天，太阳晒得迷彩服发烫，邓班站在我身后，他的掌心覆在我手背上，糙得像磨过砂纸的礁岩。我攥着步枪的手发颤，枪托在怀里晃，他就用指节敲了敲我的手背，声音沉得像敲在钢盔上：“枪是军人的第二生命，握紧了，松了就没了——命和枪都一样。”当时我没太懂，直到今天掌心抵着这冰凉的零件，才突然明白：他说的“握紧”，不只是攥住枪托，是攥住自己的身份，攥住不能丢的信念。
电梯数字跳到“23”，离顶层雷清荷的办公室只剩两层。后颈还能感觉到阿坤那道目光的重量，像块冰没挪开；暗袋里的零件还在硌着我，凉得清醒；心里的三句话还在念，像在给我的神经缠铁丝。不锈钢壁的反光里，我的影子突然清晰了些——风衣沾着血和浪，眼底带着杀气，可攥着枪零件的手，却比刚才稳了。
毕竟邓班说过，松了就没了。我不能松，枪不能，身份也不能。
电梯门在顶层滑开的瞬间，一股浓稠的气味先撞进鼻腔——是古巴雪茄的焦香，混着印度檀香的醇厚，像刚熬好的糖浆裹着炭火味，吸进肺里都发沉，压得人呼吸慢了半拍。这气味里还藏着点旧木头的霉味，该是办公室里那组红木书柜散出来的，跟烟味缠在一块儿，成了雷清荷独有的“气场”，冷硬又压抑。
雷清荷的办公室比我想象中更暗。整间屋子只有办公桌顶的一盏黄铜台灯亮着，暖黄的光圈像块被揉皱的绸布，勉强罩住桌面上的几叠文件——文件边缘卷着角，上面的字迹在光里模糊成黑团，只有最上面那份的“雷朵集团”水印，在光里泛着冷光。烟灰缸摆在桌角，半截雪茄斜插在灰堆里，灰白色的烟灰堆得像座小丘，没掉下来；青烟顺着天花板的浮雕往上飘，那些缠枝莲的雕花在暗里像蛰伏的兽，烟缕绕着花纹缠成细缕，慢慢织成张半透明的灰网，悬在半空，把仅有的光都滤得发闷。
雷清荷坐在靠窗的真皮沙发上，黑色西装的领口系得严丝合缝，连领带的结都打得方方正正。他的银边眼镜架在鼻梁上，镜片上的反光晃了晃，像两小块碎镜子，把台灯的暖光折成冷斑，完全遮住眼底的光——我猜不透他在看什么，是看我，还是看手里那枚桃木牌。
那桃木牌在他指尖转着，巴掌大的牌子，牌边的棱角被磨得圆润，荷花瓣的纹路里嵌着点浅褐的包浆，是常年攥在手里才有的光泽。我一眼就认出来——是老周的。去年在黑礁湾，老周蹲在码头修船，这牌子就挂在他脖子上，绳断了好几次，他都用渔线重新串起来，说“这是我闺女刻的，荷花开得旺，能挡灾”。
我的心突然沉下去，像吞了块礁群里刚捞上来的冷铁，沉得连呼吸都滞了半拍。指尖在风衣暗袋里猛地攥紧，黄铜狙击零件的冷硬硌着指腹，掌心的汗瞬间渗进零件的纹路里，把凉意泡得发黏。老周的桃木牌怎么会在雷清荷手里？是老周被抓了，逼问出了牌子的来历？还是雷清荷故意从老周那“借”来，就等着看我见到时的反应？甚至……老周已经不在了，这牌子是他们从他身上搜出来的？
无数个念头在脑子里炸开来，像礁群里突然炸响的手雷，可我连眉尖都不敢动——后背的汗已经把风衣黏在皮肉上，凉得像层冰，却死死绷着身子，装作刚注意到那牌子的样子。
“坐。”
雷清荷的声音突然响起，轻得像浪尖的泡沫，可每个字都带着铁似的沉，砸在空气里没半点回响，却让人不敢不听。他指尖一松，桃木牌“嗒”地落在茶几上，声音在静得能听见青烟飘的办公室里，格外刺耳。接着是金属打火机的“咔嗒”声，他给雪茄重新点上火，火苗“噌”地跳起来，照见他指节上的薄茧；火灭时，就只剩烟头一点红，在暗里忽闪，像只盯着猎物的眼。
“康达说，你枪法不错。”他补充道，语气平淡得像在说“今天风很大”，可目光始终没离开我，镜片后的冷光像针，扎在我脸上。
我往他对面的沙发走，军靴踩在厚厚的羊毛地毯上，没半点声响——这地毯厚得能埋住脚尖，可刚碰到坐垫下方，就触到块比周围硬半分的地方，像底下垫着块薄钢板，边缘还带着点硌脚的锐。是暗格？还是炸弹的触发装置？我不敢深想，借着调整坐姿的劲儿，悄悄往侧挪了两寸，后背紧紧贴住沙发靠背——皮革的凉透过湿透的风衣渗进来，却让我更安心，至少能看清身后门的方向，也能让藏在暗袋里的枪零件离“硬处”远些。
“只是运气好。”我扯出个笑，嘴角僵得像贴了层胶，目光却没敢离开茶几上的桃木牌，“这牌子……看着有些眼熟。”
“老周的。”
没等我把话说完，雷清荷突然抬了抬下巴，雪茄的青烟从嘴角飘出来，绕着桃木牌打了个慢旋，把牌子上的荷花瓣映得发暗。他的声音没半点起伏，可每个字都像小石子，砸在我心上：“他昨天没回来，你知道吗？”
我的喉结狠狠滚了滚，连咽口水都觉得嗓子发紧。掌心的汗已经把枪零件的纹路泡软，金属的凉意顺着指缝往骨头里钻，冻得指尖发麻。老周没回来？是被康达堵在礁群里了？还是察觉了危险，暂时藏起来了？他会不会已经把情报传出去了？无数个疑问搅得脑子发疼，可我脸上还得维持着平静——雷清荷的目光就落在我脸上，镜片后的眼像藏在雾里的礁，稍微晃一下，就会撞得头破血流。
“昨天跟康达在礁群耗了一下午，浪太大，没顾上联系他。”我尽量让声音稳下来，甚至故意加了点抱怨的语气，像在说件无关紧要的事。可心里的话已经念得发紧：我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我不能慌，一慌就全完了；老周还等着我救，任务还没完成，我不能暴露。
说着，我又往桃木牌的方向瞥了眼，故意让眼神里带点“好奇”，却不敢多问——雷清荷最忌讳别人探他的话，尤其是关于“自己人”的事，问多了，反而会露马脚。台灯的光落在桃木牌上，荷花瓣的纹路里，好像还能看见老周常年摩挲的痕迹，那点包浆，此刻却像根针，扎得我眼睛发疼。
雷清荷的嘴角突然往侧勾了勾，不是爽朗的笑，是藏在唇缝里的轻哂，像猫见了有趣的老鼠。银边眼镜后的光突然锐了些，镜片反射的台灯暖光碎成两点冷斑，落在我脸上——那眼神不是赞许，是带着探究的打量，像在翻捡块裹着泥的石头，想看看里面藏没藏着别的东西。
他抬手拿起茶几上的桃木牌，指节泛着淡青，敲在牌面的荷花瓣上，“嗒、嗒”两声，声不重，却像敲在我心尖。“老周跟了我五年。”他顿了顿，含着雪茄的唇动了动，烟灰抖落在茶几的白玉烟灰缸里，“从金三角的军火摊，到黑礁湾的码头，他没跳过一次槽。”
说话时，雪茄的火光明明灭灭，橙红的光落在他脸上，把颧骨处的阴影拉得极深，像道没填平的沟壑。“他总说，你是个可靠的人。”最后这句，他说得轻，却带着股沉甸甸的劲，像在扔块石头，看我会不会接，又会不会慌。
我胸腔里的气突然滞了半秒，掌心的汗顺着枪零件的纹路往下淌，把黄铜弹匣泡得发滑。老周说我可靠？是真心的，还是被雷清荷逼问时的敷衍？没等我理清，办公室的门突然“吱呀”响了——不是猛地推开，是带着生锈合页的涩，慢悠悠地开了道缝，风裹着股咸腥气直往鼻腔里钻。
那味太熟悉了：是礁群湿冷的浪沫混着刚燃尽的硝烟，是康达身上独有的味。每次他刚从厮杀里回来，这味就裹着杀气，像条蛇似的缠过来。我猛地回头，果然见他靠在门框上，肩背抵着暗褐色的木门，黑色风衣的下摆还在往下滴水，“嗒、嗒”落在花岗岩地面上，积成小水洼，水里还混着点暗红的血渍——该是刚才在礁群或靶场沾的。
他手里攥着支狙击步枪，枪身缠着深绿色防滑绳，绳结打得跟我那支分毫不差——连绳尾那截磨损的毛边都一样，是常年握在手里磨出来的。枪管泛着冷光，靠近枪口的地方还沾着点未散的青烟，凑得近了能闻见硫磺的呛味，明显刚开过火，枪膛里的热意还没散。
“雷先生。”康达开口时，声音裹着层笑意，却像刚从冰窖里捞出来的冰碴子，往人骨头缝里钻。他歪了歪头，目光从雷清荷身上扫到我，眼底的狠像藏在浪里的暗礁，“我跟袈沙先生的赌局，还没结束呢。”
雷清荷没抬头，指尖还在转着桃木牌，牌面的荷花瓣蹭过他的指腹，包浆被磨得更亮。“你们的事，自己解决。”他的声音没半点起伏，像在说件无关紧要的小事，雪茄的青烟从他嘴角飘出来，绕着桃木牌打了个旋。
就在这时，他的目光突然抬起来，落在我身上。银边眼镜的反光晃了晃，刚好扫过我按在暗袋上的手——那动作快得像道闪电，却让我后颈的汗毛瞬间竖起来。“但袈沙，”他顿了顿，指节敲了敲桃木牌，“你得记住——在雷朵，只有站到最后的人，才有资格谈条件。”
那话里的警告像块冰，砸在我心上。我攥着暗袋里的枪零件，指节泛白，连呼吸都不敢太急——雷清荷这话，是默许康达对我动手，也是在试探我的底：我到底能不能“站到最后”，又到底是不是他眼里“可靠”的人。
康达靠在门框上笑了，声音更冷：“听见了？袈沙先生，看来我们的‘玩闹’，得认真点了。”他手里的狙击步枪往我这边抬了抬，枪管的冷光扫过我的膝盖，像在提前丈量我倒下的位置。
我撑着沙发扶手起身时，后背的汗已经把风衣浸得发沉，布料贴在脊椎骨上，凉得像裹了层刚从浪里捞出来的海草——每动一下，湿衣就往皮肉里粘，连呼吸时胸腔的起伏都带着涩。康达手里的狙击步枪始终没挪，枪管的冷光在暗里扫过我的裤脚，像条吐着信子的蛇，明明没碰着，却让腿肚子发紧，连军靴里的袜子都像浸了冰碴子。
往门口走的每一步都轻得没声，军靴踩在羊毛地毯上，却像踩在礁群里没露出尖的蛎壳上——怕重一点就触发藏在暗处的危险，更怕自己的慌从脚步里漏出来。心里的三句话反复碾着：“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”每念一遍，胸腔里就像燃了点火星，把后颈的凉、掌心的颤都烧得缩了缩。我盯着前方的门框，脑子里全是老周的桃木牌、邓班的话，还有黑礁湾里没说出口的情报——我不能输，输了就没人替老周说话，没人把雷朵的罪证带出去，更对不起身上那套没穿在身上，却刻在骨头上的军装。
刚走到离门框半米远的地方，康达突然伸了手。他的掌心先碰到我的风衣，带着股刚开过火的烫——是枪身的余温渗进了他的掌心，再蹭到我胸口时，烫得我皮肤发紧。他的手指蜷了蜷，刚好扣在我风衣暗袋的位置，那里藏着狙击步枪的零件，冰凉的金属壳隔着布料，都能感觉到他掌心的压力。
“明天凌晨三点，靶场见。”他凑到我耳边，声音压得极低，像浪头裹着沙粒打在礁石上的闷响，只有我们俩能听见。末了，他的舌尖蹭过我的耳廓，带着点恶意的痒：“这次，我们赌点实在的——比如，老周的命。”
“老周的命”这四个字像道闪电，突然劈进心里的黑暗。我攥在身侧的拳头猛地收紧，指节泛着青白，指甲几乎嵌进掌心的肉里——疼，却让我瞬间清醒：老周还活着！这个念头像束光，把刚才所有“他是不是已经没了”的慌都冲散了。可紧接着，康达的话又像块带棱的礁，狠狠砸在我心口——他哪里是赌命，是拿老周当诱饵，就等着我为了救人乱了阵脚，露出卧底的马脚。
我抬眼盯着康达的眼睛，没眨眼。他眼底的狠劲像礁群底下的暗涌，卷着碎礁子，连瞳孔里都映着枪管的冷光。可我没往后挪半寸，后背还挺着——哪怕心里翻江倒海，表面也得撑住。“好。”我开口时，声音比刚才沉了些，带着股没退路的硬，“但我要见老周。”至少得确认他真的活着，确认他没被折磨得松口。
康达突然笑了，笑声从喉咙里滚出来，粗得像礁石摩擦。他抬手拍了拍我的肩膀，力道大得过分，掌心里的老茧硌得我肩窝发疼——明显是在试探我的骨头硬不硬，看我是不是真的敢接下这赌局。“明天靶场，你赢了，自然能见到他。”他顿了顿，目光在我风衣暗袋上停了半秒，那眼神像能看穿布料，摸到里面冰凉的枪零件，“对了，记得带上你的枪——别让我失望。”
最后那句“别让我失望”，他说得轻，却带着股斩钉截铁的狠，像在提前给这场赌局定了结局：要么我赢了带老周走，要么我输了，跟老周一起埋在靶场的土里。我没再说话，只是往门外走，军靴刚踏出办公室，就感觉到后颈又落了道目光——是康达的，像块冰，粘在我背上，没挪开。
我踏出办公室的瞬间，走廊里的壁灯突然“滋啦”闪了下——暗黄色的光像快烧尽的烛火，忽明忽暗地晃，把两侧油画里的“血浪”照得忽深忽浅，倒像真的在画布上翻涌。先前巡逻的守卫不知去了哪，原本“嗒嗒”的皮鞋声没了踪影，只剩我的军靴踩在花岗岩地面上的响，“嗒、嗒、嗒”，在空荡的走廊里撞出串回音，碰在油画框的木边上又弹回来，绕着壁灯的光晕打了个旋，才慢慢散在黑暗里。
走到房间门口，我先贴在门板上听了几秒——没听见里面有动静，只有通风口传来的“呼呼”风声，裹着点楼下中央空调的凉意。掏出门卡刷开房门，第一时间反手锁死，手指扣着锁芯转了两圈，确认锁舌完全卡进卡槽，又把门口的实木沙发推过去抵着门。沙发腿蹭过地板，发出“吱呀”的涩响，在静得能听见自己呼吸的房间里，格外刺耳。
直到后背贴住冰冷的门板，我才敢松口气，抬手解开风衣内侧的暗袋。狙击步枪的零件“哗啦啦”落在床上，木质枪托、黄铜弹匣、冷硬的枪管，还有磨得发亮的枪栓，每样都沾着我的汗和礁群的沙——枪托的潮气还没散，纹路里嵌着的礁沙蹭过指腹，带着点硌手的糙；黄铜弹匣的表面泛着冷光，指纹印在金属上，又被汗晕开，成了片模糊的浅痕；枪管的内壁还残留着硝烟味，凑近了能闻见淡淡的硫磺混着海水的腥。
我坐在床沿，拿起那块木质枪托，指尖顺着纹路慢慢摸。突然就想起新兵连的那个午后，太阳把靶场的沙子晒得发烫，邓班蹲在我身边，手里拿着拆到一半的步枪。他的手糙得像磨过砂纸的礁岩，按住我发抖的手腕，说“枪拆得越细，越能懂它的脾气——就像懂自己的使命，得摸透了，才能扛住”。当时我总把零件装错，他就拿着枪栓给我演示，指节敲着木质枪托，“你对它上心，它才会在关键时刻护着你”。
指尖继续往下滑，组装到枪托与枪管的衔接处时，突然触到个硬邦邦的东西——是老周塞给我的那半块大白兔奶糖。糖纸被汗水泡得发皱，蓝白条纹褪成了浅灰，边角卷成小喇叭，指尖一碰就掉渣，可隔着纸捏下去，还能摸到糖块软乎乎的形状，像突然摸到块暖乎乎的炭火，把掌心的凉都烘散了点。
上次在码头给我塞糖时的画面突然撞进脑子里——老周蹲在修船的木箱上，手里的扳手还没放下，就从口袋里掏出这块糖，掌心的老茧蹭过我的指腹，笑着说“甜的能压惊，下次跟人打交道，揣块糖在身上”。那时候我还笑他老派，现在攥着这块快化的糖，鼻子突然发酸，眼眶里的热意涌上来，把视线里的枪零件都糊得发虚。
老周还活着，我得救他。可康达的枪法像礁群里的暗箭，百米外能打穿鱼嘴里的钩；雷清荷又在暗处盯着，像藏在雾里的猎手，稍有差池就是万劫不复。明天凌晨三点的靶场，哪里是赌局，分明是雷清荷和康达设好的鸿门宴，就等着我往里跳。
我把奶糖小心翼翼塞进裤兜，又从风衣内袋里摸出那枚桃木牌——是刚才从雷清荷办公室出来时，趁康达转头跟雷清荷说话的间隙，指尖飞快勾住牌绳偷拿的。牌面的荷花瓣被我攥得发暖，包浆里还带着点雷清荷雪茄的焦味，可更多的是老周常年摩挲的温度，指腹蹭过花瓣的纹路，像老周平时拍我肩膀的力道，稳得让人踏实。
走到卫生间的镜子前，我抬头看着镜里的自己——眼底的红血丝像缠在眼白里的红绳，连眼尾都泛着点红；下巴上的胡茬冒了出来，摸上去像礁群里刚长出来的海草，扎得手疼；风衣上的海腥气还没散，领口沾着的礁沙落在洗手台上，成了一小撮浅褐的痕。可当我盯着自己的眼睛时，却看见里面没灭的光——那光不是亮得刺眼的，是沉在眼底的，像黑礁湾里没被浪打灭的航标灯，稳得很。
“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”我对着镜子轻声说，念的时候，指腹还在蹭着口袋里的奶糖和掌心的桃木牌，像在跟老周、跟邓班、跟身上那套没穿在身上却刻在骨头上的军装确认。镜里的人影没动，可我能感觉到胸腔里的火又燃起来了，把对明天的怕、对老周的牵挂，都烧成了往前冲的劲——哪怕靶场是刀山火海，我也得去，为了老周，为了使命，也为了那句“合格的军人”。
窗外的夜色浓得像泼开的浓墨，连最后一点星子的碎光都被吞了进去。雷朵集团的主楼嵌在这片黑里，像尊沉默的铁棺——外墙的玻璃幕墙是棺盖的冷纹，没透出半分活气，只有顶层总裁办公室的雪茄青烟还在飘，却也快被夜色揉成灰，连藏在楼里的秘密与危险，都像棺底的锈，沉得让人喘不过气。
我把组装好的狙击步枪斜靠在枕头下，木质枪托贴着我的手背，还带着礁群未散的潮气，凉得像块刚从浪里捞上来的礁岩；冰凉的金属枪管抵着床单，每一寸冷硬都透过布料渗进来，反倒让混沌的脑子清明得很——枪身的防滑绳缠在手腕上，绳结打得紧实，像在跟我确认：明天的生死局，它会陪着我。
明天凌晨三点的靶场，是康达画好的圈，也是雷清荷默许的战场。可我没怕，掌心贴着枪托的纹路，能想起邓班说的“枪是军人的第二命”，也能想起老周塞糖时的笑——我不是一个人在扛，身上的军装虽没穿在身上，却刻在骨头上；卧底的责任压在肩头，还有那些藏在浪里的期待，等着我把雷朵的罪证带出去，等着黑礁湾的浪能干净些。
就在这时，床头的红色座机突然“叮铃铃——”炸响。
那铃声尖锐得像没拉保险的手雷，在静得能听见自己心跳的房间里，每一声都撞在耳膜上，震得太阳穴发疼。我猛地坐直身，指尖在枪柄上顿了半秒，指腹的汗蹭过冰冷的金属，连呼吸都跟着停了——这个点，雷朵的人都该歇了，谁会突然打电话来？是雷清荷又要试探？还是康达嫌明天的赌局不够狠，提前来挑衅？又或者……是老周？他是不是逃出来了，在找我求救？
电话铃没停，“叮铃铃——叮铃铃——”，像条催命的绳，在空荡的房间里绕着圈，把夜色里的冷都搅得发慌。我深吸一口气，右手握紧枕头下的枪柄，指节泛白，心里又念了一遍：“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”然后才伸手，指尖刚碰到冰凉的听筒，就听见里面传来的声音。
是道熟悉的、带着哭腔的女声，软得像被浪泡透的棉絮，还裹着点海风的咸涩，一抽一噎的，连话都说不完整：“袈沙哥……救我……”
是阿雅。
雷朵集团的实习生阿雅，上次在码头帮我传老周的消息时，她还扎着马尾，笑着说“袈沙哥放心，我肯定不会出错”，现在却哭得这么惨，声音抖得像风中的芦苇，连尾音都在发颤。我的心猛地沉下去，像吞了块带棱的礁岩——康达连她都抓了？他哪里是设赌局，是把所有跟我沾边的人都绑上了赌桌，用阿雅的命、老周的命，逼我在明天的靶场里，要么赢，要么跟他们一起死。
“他们说……明天你要是不赢……就把我扔进黑礁湾……”阿雅的哭声更响了，混着电话那头隐约的“哗哗”浪声，还有守卫粗哑的呵斥声，像鞭子抽在空气里。我能想象到她现在的样子：肯定被绑在某个潮湿的角落，身边是黑礁湾的浪，眼前是守卫的枪口，连哭都不敢大声。
听筒里的浪声越来越近，阿雅的哭声却突然弱了些，像是被人捂住了嘴，只留下模糊的呜咽。我攥紧听筒，声音沉得像礁群里的暗涌：“阿雅？阿雅你在哪？他们有没有对你怎么样？”
可回应我的，只有“咔嗒”一声忙音，还有听筒里残留的、带着咸腥的风——电话被挂了。
我捏着冰凉的听筒，指节因为用力而发白。窗外的夜色更浓了，雷朵主楼的影子在黑里更像铁棺，而明天的靶场，已经不再是我跟康达的对决，是一场用两条人命做赌注的陷阱。可我没退，掌心的枪柄更凉了，却让我更坚定——不管是老周，还是阿雅，我都得救；不管明天的靶场有多少危险，我都得去。
因为我是中国人民解放军，是卧底袈沙，是不能让信任我的人失望的军人。
我攥着听筒的手越收越紧，指节绷得泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起，像礁群里露尖的暗石。掌心的汗珠子顺着听筒的塑料纹路往下滑，滴在地毯上，晕出一个个小小的深色圆点，没等干透，就被夜风卷来的凉意凝在原地。听筒贴在耳边，还残留着阿雅哭腔里的颤，那软得像被浪泡透的声线，一遍遍在脑子里转，搅得心口发疼。
窗外的风突然疯了似的涨起来，裹着黑礁湾特有的咸腥撞在玻璃上——“哐哐！哐哐！”声响不是杂乱的，是带着节奏的重，像无数只沾着海水的湿手在拼命拍窗，窗框都跟着发颤，连窗帘都被卷得往屋里扑，边缘扫过手背时，带着股刺骨的凉，像刚从浪里捞出来的海草。
我闭上眼睛，深吸一口气，鼻腔里瞬间灌满了夜风的咸、房间里枪油的冷，还有掌心汗的涩。胸腔里的火突然又烧了起来，不是微弱的火星，是把刚从枪膛里拔出来的刺刀，带着灼热的劲，把刚才听见阿雅哭声时的慌、对康达狠劲的怕、对雷清荷暗算的忧，都烧得干干净净。我对着听筒，指尖无意识地抠着听筒边缘，把塑料壳都按出了浅痕，声音尽量压着喉间的发紧，不让她听出我声音里的颤——她已经够怕了，我不能再让她慌：“别怕，阿雅。”每个字都咬得很实，像在给自己的话钉钉子，“明天，我一定救你。”
听筒那头传来一声模糊的呜咽，像是阿雅在点头，又像是被守卫催着，没等我再问一句“你在哪”，就传来“咔嗒”一声脆响，忙音像根细针，突然扎断了那点微弱的联系。我捏着冰凉的听筒愣了两秒，才慢慢把它放回座机上，金属底座与机身碰撞的“嗒”声，在空荡的房间里格外刺耳，像敲在紧绷的神经上。
走到窗边时，军靴踩在地毯上没半点声响，可每一步都像踩在自己的心跳上——快，却稳。指尖刚碰到窗把手，就被夜风灌得指节发僵，费了点劲才推开条两指宽的缝。风“呼”地钻进来，带着股能冻透骨头的凉，把额前的碎发吹得贴在脸上，也把远处靶场的景象送进了眼里。
夜色里，靶场的方向亮着三盏探照灯，光柱不是亮得刺眼的白，是蒙着层灰的黄，像三根生锈的铁针，斜斜扎在墨色的夜里，把靶场的沙地照得泛着冷光。沙地上还留着白天射击的弹孔，密密麻麻的，像块被筛子扎过的布，有些弹孔周围还沾着没吹散的沙粒，在光里闪着细碎的亮。
康达的影子就在探照灯的光里晃了晃。他穿着黑色风衣，肩背绷得笔直，像块嵌在光里的铁，手里的狙击步枪架在简易支架上，枪托抵着肩窝，连瞄准的姿势都没半点晃——我甚至能看见他左手扶着枪管的姿势，指节泛着青白，跟白天在礁群里瞄准白鸟时一模一样。
“砰！”
枪声突然炸开，不是冲锋枪的“突突”，是狙击步枪特有的闷响，在夜里传得很远，没被风打散，反倒像颗石子投进黑礁湾，荡开的回音撞在雷朵主楼的墙上，又弹回来，绕着靶场打了个旋，最后飘到我耳边时，还带着股硝烟的呛味。我看见探照灯的光里，靶心处溅起一小团沙雾，黄蒙蒙的，没等落地就被风卷走——他又中了，跟在礁群里一样，没半点偏差。
我慢慢退回床边，伸手摸向枕头下的狙击步枪。木质枪托还带着我掌心的汗温，金属枪管却依旧冷得刺骨，防滑绳缠在腕上，绳结勒得有点紧，倒让我更清楚地感觉到枪身的硬——这硬，是能护着人的硬，是能跟康达对峙的硬。指尖蹭过枪管上的弹孔痕迹，那是去年在黑礁湾跟军火商火拼时留下的，当时老周还笑着说“这枪跟着你，也算见了血”，现在握着它，倒像握着老周的期待，握着邓班当年在新兵连教我握枪时说的“身份刻在骨头上，枪就握在手里，不能松”。
明天的靶场，是康达设的陷阱，是雷清荷看的好戏，可我没退的路。老周还在他们手里，阿雅还在等着我救，我身上扛着的不只是自己的命，是卧底的责任，是军人的使命，是那句刻在骨头上的“我是中国人民解放军”。
我把枪又往枕头下塞了塞，让枪托更贴着手背，冰凉的金属壳透过布料渗进来，却让我格外清醒。脑海里又闪过邓班的脸，他蹲在新兵连的靶场上，手里拿着我的枪，说“合格的军人，不是不怕死，是知道为什么死，知道为谁活”。
是啊，我知道。为了老周塞给我的那块大白兔奶糖，为了阿雅在码头说的“袈沙哥放心”，为了黑礁湾里没被浪打灭的航标灯，也为了身上那套没穿在身上，却比任何衣服都重的军装。
明天，不管康达的枪多准，不管雷清荷藏了多少后手，我都得赢。这身份，刻在骨头上，哪怕死，也不能丢。